Soñé con el pasado, le dije.

Fue como un viaje en el tiempo, yo diría un terremoto en mi memoria sólo que no tan catastrófico, mejor una sacudida. No estaba deseándolo ni menos pensando en ello la noche anterior, sólo estaba durmiendo. Mi cabeza actuaba sola... ¡Te lo digo, enserio!
 Me preguntaban sus fechas de cumpleaños, ambos se miraban y me decían mientras repetían mi nombre: Hey ¿Cuando nací?
 Sé que es difícil recordar los sueños, pero hay cosas que no puedo evitar: darle vueltas, y vueltas a las cosas, aunque sean pequeños diálogos. Y así…te lo digo sólo sé que tenía consciencia de que habían pasado 13 años. Ya no hablábamos, no nos veíamos, y seguramente no nos saludaríamos porque se nos había enseñado desde niños que la vida era para correr, sin mirar atrás. Yo no me acordaba de ellos hasta ese entonces, cuando cerré los ojos y el sueño actúo solo. Y eso no es sólo lo único terrible: No supe responder bien, de uno me acordaba de su cumpleaños: en Septiembre.
 ¿Por qué? No lo sé, o quizás si –había un secreto- tenía tres amigos de diferentes tiempos que estaban el mismo día pero diferente mes. Aún así del otro muchacho, que había formado no sólo pedazos de mi infancia, si no que una gran parte de mis mejores recuerdos que de recuerdos ya no quedaba nada.

 El 14 le dije, y el de inmediato me miró con tristeza. Quedé helada. Me dijo: No, no es mi cumpleaños ¿Ya te olvidaste de mí? Cuando me desperté, no podía recordar su fecha, busque el típico diario de vida cuando eres niño, mis ojos buscaron desesperadamente la respuesta y tenía razón. No era el 14, era el 6. Mi inconsciente lo sabia, pero yo no. No sabía si llorar o no. El pasado suele ser a lo que nos aferramos, mantener los lazos, los recuerdos y si me preguntarán o me saludarán, quizás algunos de ellos; les preguntaría sobre sus vidas, o simplemente no diría nada y les sonreiría. Jugábamos cuando niños a recordar las fechas de los cumpleaños en ese entonces, si lo piensas un poco era un juego cruel. Pero, como éramos niños, todo nos perdonábamos. Pero yo sólo estaba durmiendo... y pasó.
 De repente siento un pequeño vacío.

2013

corretea que corretea de un sentido a otro : izquierda/derecha
 es una jaula que abre un vórtice

 -se cortan las cuerdas de mi cerebro peor que,
la verdadera caja de pandora-

 y veo un inmenso y silencioso universo

 ¿Como enterrar sin desterrar lo que viene dentro de mí?

Recopilación: Fragmentos de "ella"

Era inevitable. Cuando escuchaba a los demás, su mente se reducía a los infiernos que se habían tejido entre líneas; la unión estaba hecha entre ellos. Y sabía a la perfección que no había vuelta atrás. Los saunas interiores que causaban un efecto explosivo entre sofocación y placer de cada personaje daban volteretas alrededor de ella, estaba en el sillón intentando no irse lejos en el universo que tenía en la cabeza pero el motor de la nave espacial comenzaba a crear el barullo del que tanto escapaba: ¿Hasta qué punto puede consumirte el vórtice ajeno? Temía, y su pierna acelerada la delataba. Impulsos nerviosos, impulsos cerebrales. Ella tenía ciertos puntos que descuartizaba lentamente en su mente. La duda pese a mostrarse profunda, tenía ciertos rasgos de superficialidad que se intentaban aclarar a la fuerza para sentirse segura. Pero, ¡Era imposible! Ella veía que en cada punto de su vida se acobardaba y huía por un egoísmo innecesario, siempre corría de las manos que le ofrecían ayuda, cariño. Y ahora estaba corriendo de un paso que podía guiarla a la inestabilidad que tanto amaba. Se sentía atrapada por las confusiones de las funciones que se presentaban en esos mismos momentos a sus pupilas, no era fácil aceptar el repentino cambio de las posibilidades. Tener la posibilidad de ir a un Manantial, es completamente fuerte y repulsivo a tener la opción de aceptar un Infierno.

 * * * *

*****

 Ella estaba sentada observando las cien mil caras que pasaban como constelaciones fugaces. Ella creía que bailaba con las estrellas y los planetas, mirando desde la ventana de una nave espacial que se reducía a la simplicidad de la significación de una cosa: una vibra atrapada de él en un trozo de tela. La complejidad de la esencia impregnada en algo tan simple como un abrigo hacía comprender el poder de las sensaciones y el porque el ser humano deseaba tanto el sentir. No era una explicación de Nietzsche o de Schopenhauer lo que la tenía así. La respuesta era más simple que el lenguaje mismo, al mover sus pies cortos mezclado con el aroma de la persona que se asomaba a su nariz, como si fuese humo de cigarrillo pero el caso era al contrario: era el aroma de los recuerdos del presente. Sentada en la plaza, hundía sus manos en los bolsillos y se lo guardaba para ella. Era la única que podía comprender la complicidad intima con ese lenguaje tan propio, y cómo la misma prenda le decía: "Amor".

 * * * *

Recopilación de poemas #4

Por esta ventana azul
caen los recuerdos en bomba.
ellos fueron vomitados
¡ZUM!
en un reversa acelerado
Un pájaro desgarrado corre
y huye de ese pecho vacío
dos crias enhuevadas
que nunca conocerán el mañana.
Oh! ¡MALDITA VENTANA!
Tu marco, me envidia.
Envidia mi estúpidez.
Yo?
Envidio sus plumas: mitad cósmicas, mitad reales.
Este gusto a poco de la nada
que existe entre estos peces
de allá y aquí; la ventana.
Nos agarramos de las bolas a la nada.
Y escupimos versos autodestructivos!
Oh poetas!  Envidien la ventana.
envidien a las crías que no conocen esto
ni el mañana que hoy si
Este podrido huevo.
El marco de ventana
de los ojos fugaces
quizás envidiaran.

Pero no envidien 
a la  señorita nada.
con su voluptuoso vacío.

El lenguaje se nos vuelve ajeno
cada día más, de lo que creemos.
No jueguen con un vacío.
No jueguen con tierra si no se van a ensuciar.
No envidien a la nada que se asoma por esta ventana.

PD:  También cuenta el marco de ventana.

Recopilación de poemas #3

Mr  poeta

El humo se disipa lentamente por las sábanas
sucias ensangrentadas por tóxicos vómitos
de diferentes comidas, carne, pollo, y lechuga
Te gusta mirar el ayer que se pudre, rápido
que se pudre en silencio, y se pudre en monos
se pudre en negro, en blanco, en rojo, en azul

se pudre en todo, se  pudre en nada
Das la espaldas  ¡No cambias nada!

El humo comienza a recorrer tu cara, bajando  y
                                                                   descendiendo
por tu cuello muy lentamente, acariciando tus poros
esos, que se usan para enterrar tierra.
No fumas, no fumas...

pero te gusta sentir el humo,
de puro masoquista, puro como una virgen
que quiere sentir dentro suyo el cosquilleo,
la comezón de querer más y más... ¡MÁS!
Pero eres virgen. ¿No?

 Puro como la fruta después de 30 días.

Tu boca se distorsiona, y se transforma en un ícono
vuela junto a tus amigas mariposas, te gusta hablar de ellas
pero no puedes ni si quiera respetarlas un poco.
Las atrapas, y las expones como una obra de arte.
arte por el arte, dices. Y las manillas del reloj descienden en picada.
Sonríes a pesar de las balas en tu cabeza
que te atacan día a día, como cuando das un paso
y pisas una grieta, una línea, una hormiga, un átomo, un infierno, un espacio
Levantas tus brazos  y tus pies, arreglándote la bufanda escosesa.
¡Oh muérete!  Pides poesía, pides realidad, pides amistad, pides suplicar, pides una ovación como si fueses especie de mini dios, un Huidobro cualquiera.
Cuando ni si quiera puedes unir las estrellas del cielo
Cuando ni si quiera puedes tocar el sol
Cuando ni si quiera puedes respirar, y sentir el viaje en tu cuerpo
Cuando ni si quiera puedes sentir la naturaleza
Cuando ni si quiera puedes entender un poco de matemáticas
Cuando ni si quiera puedes entender un poco de demencia senil
Cuando ni si quiera entiendes tu propia existencia
¡Y hablas de Dante! ¡De la Divina Comedia!
La cual, la comedia, sólo eres tú.
Y el humo....
se disipa, como tus ideas.
Hablas, por hablar.  

Recopilación de poemas #2

Houston Houston, hay una crisis existencial.

Descuerando los labios se cae, 
                uno tras otro hundiéndose en:
B)el vórtice de las mentiras.
C) una vida en retroceso.
D) una mirada hacia afuera cuando la rutina advertía hacia dentro.
E) No hay opción A.

Comienzo a des-configurar el sistema,
para encontrar el error de la boca del huracán
                                            > Sólo raíces podridas- sólo un cuadrado incompleto.

            Una puesta de sol que nunca se quiso asomar,
            estrellas fugaces que NUNCA existieron,
            y ese frío de manos eternas por calor ausente
Distorsiones políticas, que regalan dulce al pueblo.
Estoy buscando agua entre tanto aceite
Y me hago amiga de la muerte,
ella me dice ‘quizás, quizás, quizás’
Y entre tanto quizás,
yo escupo y grito
pisadas de espaldas al infierno,
en donde “había una vez”
es un rincón,
en dónde la gente dice ser diferente
se pinta de rojo para exclamar libertad,
ve ficción (basura) para soportar está realidad-soportable.
¡Oh, amigo Rimbaud!
¿Cuánta mierda necesito…
Para sentirme bien?
 Y no hay nada real.

Recopilación #1

Los cuervos descienden de mi boca.

Dime...
Cuéntame otro cuento,
cerraré los ojos nuevamente para ver esas distorsiones, 
         esas cucarachas, esas estrellas.
Mi propio infinito, mi propia consciencia.
Y fingiré que te creo.

Cuéntame otro cuento,
Ya perdí en mi mente, 
y salté a la enfermedad.
                     Salté al vórtice.
¿Como era de cierto el jamás?
Un fuego ausente que da todas forma quema.

Querías mariposas, y yo...
sólo era una polilla mortal en un frasco de vidrio.
Como un pez en una pecera.Estoy loca, y lo sabes.
Por eso....
Cuéntame otro cuento.
¿El lobo se comió la flor de la caperucita?
¿Se baño en sangre la abuela?
¿Hansel y Gretel se comieron la carne podrida de la maldad?

Es una jaula vacía, perdida en una solitaria realidad.
Sígueme contando cuentos, que me aleja de esta tierra que tanto asusta
que lastima, y crea piojos.

Sígueme contando cuentos, en esta jaula vacía que nunca quisiste entrar...
Solo antes de que comiences a cantar, déjame desintoxicarme.
que suelo creer muchos cuentos de personas que fingen cruzar mi puente....

Aún así, sígueme contando cuentos, que quiero creerlos.